Venise, 1523. Les transitaires scintillaient par-dessous la clarté pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé juste par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette cité perçante, où le voilage cachaient plus que des traits
Le désert s’étendait à atteinte de vue, une mer de sable balayée par un vent sec chargé de poussière et de mystères oubliés. Au loin, les silhouettes effritées des pyramides se dressaient, témoins silencieux d’un passé avec lequel l’écho ne s’était jamais profondément mort. Au pied d’une nécropole ensevelie sous des millén
Venise, 1523. Les intermédiaires scintillaient par-dessous la eclat pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé simplement par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette cité pénétrante, où les apparences cachaient plus que
Les brumes matinales recouvraient les intermédiaires d'italie d’un banne laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le miroir qu’il venait d’achever, choisissant de faire la scène qui s’y dessinait avec une innocence
toutefois, nonobstant ces développées, Gabriel restait pénétrant. Il savait que ce course d’auto-exploration à travers les boule de cristal se déroulait sur la durée, compliqué endurance et humilité. Parfois, il traversait des faits de méfiance, où il ne percevait zéro résonance distinctif au contact des perles blanches. Il se souven